Мой город

Грибами рассеялись крыши на горке…
Мой город! Сплошные леса и пригорки…
И лишь со двора ты на улицу вышел, –
Повсюду увидишь нарядные крыши.

То яркие, красные – те, что без спору
И крыши не крыши – грибы-мухоморы.
А эти, как будто ещё сыроваты,
Лоснятся под солнцем они, как маслята.

А эти покрепче, а эти повыше,
Как шляпки у белых, уставились крыши,
Под ними свой мир, посторонним неведом,
Успехи и горечи, боли и беды.

Под ними повсюду ведётся хозяйство,
И люди здесь просто живут, без зазнайства.
Их вкусы суровы, неприхотливы,
Их чувства бурлят, как под ливнями сливы.

Встают и ложатся обычно здесь рано.
Мой город уральский, родной, деревянный…
Как будто не город, а леса опушка…
И кажется, пахнет сосновою стружкой…

От воздуха пряного сердце кружится,
Ну как же в такой навсегда не влюбиться?
Ведь он без амбиций, без фальши и лоска…
Нет в мире прекраснее Нязепетровска!

Вот ставни, как книги, открыли мне створки:
Дома я читаю от корки до корки.
Как книги старинные, я их читаю,
Чтоб лучше представить историю края,

Ведь в каждом из них в суете и в боренье
Прожито уже не одно поколенье.
В комодах почётно хранятся медали,
Что деды по праздникам лишь надевали.

Несли сюда люди земные заботы
О жизни и планах родного завода…
Любили, ловчили и в деле сгорали.
Одни появлялись… А те умирали…

И все здесь родня и похожи немножко…
И смотрят знакомые лица в окошко.
Того не узнал бы, пожалуй, и встретив,
Но, как двойники, уже выросли дети…

Как будто опять повторяется юность.
Но только вот мне отчего-то взгрустнулось...